В бумажнике не было ни копейки. Кирилл сунул туда несколько
тысячных купюр. На тумбочке увидел фотографию Аркадия,
обнимавшего милую женщину. Такой же снимок брат прислал ему в
колонию три года назад, когда женился на Оксане.
Кирилл только что оказался на свободе, так что с невесткой
видеться ему не пришлось. Прихватив снимок, он приоткрыл дверь и
выглянул. В коридоре было пусто. Он быстро спустился на первый
этаж и вошел в бар, продолжая рисковать. Нужно хоть что-то узнать
до того, как менты обнаружат труп, чтобы опередить их на два, а
лучше на четыре шага.
Посетителей было немного. За стойкой скучал бармен, на первый
взгляд парень опытный, такие все замечают. С одной стороны, это
хорошо, с другой — плохо. Кирилл имел примечательную внешность.
Высокий, с широкими плечами, яркими светлыми глазами, рубленным
грубым лицом и немного сбитым на бок орлиным носом — память о
знаменитом поединке на зоне с Циклопом, которого никто не мог
одолеть. Кирилл поединок выиграл, но нос был сломан, ключица тоже.
Циклоп сдох через три дня в больничке.
Бармен листал журнальчик. Когда рядом легла фотокарточка,
поднял голову и увидел перед собой человека, которому лучше ни в
чем не отказывать. Очень красивые с загнутыми длинными ресницами
глаза просверливают насквозь. Даже мурашки по коже пробежали.
— Помните его? — спросил незнакомец хриплым низким голосом.
Такой не забудешь.
— Видел раза три, — ответил бармен.
— С кем? Врать не советую.
— С девицей видел. Красивая, но не шлюха. Уши рваные. Похоже,
кто-то серьги с нее сорвал. Натуральная блондинка. Не москвичка.
За день до этого я его в компании Батона видел. Пили за столиком.
Разговора не слышал, но догадываюсь, о чем шла речь.